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DIO RIDE
Genere: storico - Anno: 2026 - Giudizio: negativo
SE DIO RIDE... PER NON PIANGERE
''Dio ride'' un film antistorico che usa il solito cliché della Chiesa cattiva e un frate punito per la simpatia... ma è assurdo perché la gioia fa parte della vita cristiana
 
 

Scherza coi fanti, ma lascia stare i santi. Sarebbe bastato tenere a mente questo antico detto popolare e forse ci saremmo risparmiati la visione di Dio ride. Perché, anche se non se lo ricorda nessuno, e forse non lo comprende il regista del film presentato alla mostra del cinema di Venezia in estate e approdato nelle sale in questi giorni, anche la Chiesa è santa. E presentarla come una matrigna secondo il macchiettistico canovaccio che la ritrae nelle sue istituzioni cattiva, poco misericordiosa e persino omicida, è uno scherzare decisamente esagerato.
Perché lo scherzo, la risata sono ingredienti indispensabili per la gioia, della quale la Chiesa e la fede in Gesù Cristo hanno dispensato nei secoli milioni di esempi, non essendo seconda a nessuna. Ma prendersene gioco inventando storie che nulla hanno a che fare con la realtà, ma molto con tesi precostituite, è giocare sporco. Prima di tutto col pubblico.
Di sicuro gioca sporco Giovanni Veronesi (Manuale d'amore, Viola bacia tutti, Romeo è Giulietta) che mette in scena una commedia che inizia dolce e finisce tragicamente lasciando un senso di incompiuto e di amaro dietro un sorriso, ruotando tutto attorno ad un ircocervo teologico, favorito da quel «si può ridere di Dio» evocato da Papa Francesco che pretende di presentare un messaggio del Vangelo giocoso e ilare, salvo però dimenticarsi di vedere dove questo messaggio porta, in termine di anime salvate.
Infatti, il frà Leopoldo da Casamacchia calato in un Seicento arido e stereotipato di cliché medievali, alla fine, di anime alla causa di Cristo ne porta pochine pochine, pur basando tutta la sua predicazione sulla battuta, sulla presentazione di passi del Vangelo in forma di cabaret. Una, per dire, si suicida, l'altra, sempre per dire, si ribella al marito violento scappando alla rinfusa come un'eroina femminista contemporanea con il suo bimbo in grembo. Insomma, inverosimile e pretestuoso, soprattutto per una contessina. Il resto è una massa informe e anonima di fedeli che lasciano la Messa celebrata dal solito prete arcigno e si mettono all'uscita della spelonca dove il frate predica la Buona Novella facendo ridere.
Ovviamente al regista serviva un antagonista per costruire la sua storia. E l'ha trovato facilmente nella Chiesa di allora, così diversa da quella cosiddetta di Papa Francesco, che viene non a caso citato come credit alla fine del film, prima dei titoli di coda quando però noi spettatori eravamo già sulle scale della sala per guadagnare l'uscita.
Una Chiesa cattiva, terribilmente sorda al povero cappuccino che predica predica e predica ridendo, ma mai una volta che preghi o vada a Messa o si confessi. Men che meno le anime poverelle che lui istruisce mentre racconta con battute le parabole e di come Gesù camminò sulle acque e di come vengono moltiplicate le pagnotte. «Ci vuole fede per camminare sull'acqua», dice Fra Leopoldo. Il che è vero, verissimo, ma ce ne vuole anche per accettare che il problema principale – o per lo meno a noi più nitido – è che ridere va bene, anche predicando, ma se non guadagni nessuno, anzi lo allontani dal Bene, allora la risata è solo il fine e non il mezzo. E questo non va bene. O per lo meno: a che serve?
Lo aveva già capito nel secolo precedente San Filippo Neri, il "santo della gioia", il "giullare di Dio", che univa ad una straordinaria capacità di simpatia un vero carisma di portare anime a Cristo. E non fu mandato al rogo per questo, anzi, fu fatto santo.
E deve averlo capito la Chiesa di allora, rappresentata dal cardinale Vincenzo Maculani, arcivescovo di Benevento, figura storica realmente esistita che da inquisitore gestì l'affaire Galileo e qui è il cattivo cardinale interpretato da Silvio Orlando, che però alla fine si intenerisce di fronte al fraticello derelitto, arrestato e torturato dalla Chiesa di Papa Innocenzo X (Carlo Cecchi). Un Papa macchietta, poverino e miserrimo, che conduce al rogo il frate. Ma il cardinale Maculani-Orlando non ha nulla dell'eroica grandezza, delle contraddizioni e delle espiazioni che lo stesso attore napoletano mise in scena con Sorrentino per il suo omologo Voiello di The young pope. È solo un frustrato arrogante e ambizioso, che però nella sua piccineria umana si lascia intenerire da frà Leopoldo.
Certo, c'è Pierfrancesco Favino a interpretarlo e qui Veronesi si gioca l'unica sua carta vincente a disposizione. Perché Picchio è stratosferico e noi che siamo suoi lucidi estimatori potremmo stare ore e ore ad ascoltarlo mentre declama in lucano l'elenco telefonico o in veneto il bugiardino del brufen. E rimanerne comunque edificati. Un Favino umbro-marchigiano che occupa la scena col sorriso e con il pianto, che trasmette alla perfezione il concetto di un bambino rimasto tale e che non trova altro modo che lodare il suo Signore facendo ridere la gente. Bene, ma Favino da solo non può tutto, perché poi il film è costruito per essere un ircocervo teologico: il frate fa ridere, la Chiesa lo mette sotto processo per lieve eresia e poi per lui finisce male. Fine dei giochi. Umberto Eco nel Nome della Rosa ci aveva messo dentro un po' più di trama.
Invece, qui, troppo poco. Troppa presunzione, per lo meno. E molta sciatteria nel cavalcare il conformistico cliché "Chiesa malvagia" contro il frate puro che salva il mondo, salvo però alla fine non salvare nessuno, perché anche la contessina finalmente diventata madre lontano dal marito violentatore, poi una volta a Roma che farà mai? Mica la possiamo mandare a chiedere aiuto ad una cooperativa sociale. Nel Seicento? Suvvia.
Ci vuole rigore e intelligenza, oltre che rispetto, nel disegnare romanzi storici. Perché la storia inventata va bene, ma inventarsi una storicità inesistente è altro. Alessandro Manzoni invece e per esempio, scelse il Seicento, e si sa come è andata a finire. In quanto al secolo Barocco nel pieno della Controriforma, accadde proprio il contrario di quello che Maculani-Orlando spiegava al Papa e cioè che "i luterani stavano conquistando mezza Europa perché la Chiesa è lontana dal popolo". La Chiesa di Roma seppe reagire agli scismi e alle eresie dell'epoca, ma anche alle guerre e alle pestilenze, stando vicino a quel popolo, ma non avvicinandosi con risate o pacche sulle spalle, ma con la santità, la gioia e dunque anche il riso dei suoi uomini.
Chè è facile pensare di aver scoperto l'acqua calda con un fake teologico. Più difficile spiegarci come sia possibile che la Chiesa presentata che odia il "Dio che ride" chiusa nei suoi palazzi sia la medesima che cento anni prima partoriva un San Tommaso Moro (guarda caso martire), il quale vergava la sua preghiera del buon umore per chiedere a Dio «il senso dell'umorismo» e «la grazia di comprendere uno scherzo». E la stessa Chiesa che di lì a pochi anni, appena 15, avrebbe visto la nascita di quel Prospero Lambertini che da cardinale e poi da Papa Benedetto XIV, sarebbe diventato un esempio della bonomia e della simpatia ecclesiastica. Unita però a quel rigore dottrinale senza il quale una risata può soltanto seppellirci. Perché va bene ridere, ma purché sia per non piangere.

Andrea Zambrano
Fonte: La Nuova Bussola Quotidiana, 9 novembre 2026